Jeg fandt min mands anden familie gennem en skole-WhatsApp-gruppe.
Det begyndte, da min veninde Laura spurgte, om hun måtte tilføje mig til en forældrechat. Hendes søns skole arrangerede et velgørenhedsmarked, de havde brug for frivillige. Jeg sagde ja og sendte hende mit nummer.
Ti minutter senere var jeg med i en gruppe med tredive ukendte mennesker. Typisk spam: “Hvem kan tage kager med?”, “Er der nogen, der har et ekstra kostume?”. Jeg satte gruppen på lydløs og gik tilbage til arbejdet.
Om aftenen, liggende på sofaen, scrollede jeg op i chatten. Bare for at se. Folk skrev, hvor de boede, hvilken klasse deres børn gik i. En kvinde skrev: “Jeg er Emma, min søn Noah går i 2B, vi bor på Green Street, nær det gamle bageri.”
Green Street ramte mig. Min mand David arbejdede der, på et kontor to kvarter væk. Han klagede altid over, hvor svært det var at parkere tæt på bageriet.
Af kedsomhed klikede jeg på Emmas profilbillede. En kvinde omkring 35 år, smilende, med en dreng i skoleuniform. Ved siden af stod en mand, let vendt væk fra kameraet, med hovedet bøjet. Kvaliteten var ikke god. Men øreformene, kæbelinjen, hvordan han holdt skuldrene.
Jeg zoomede ind, indtil billedet blev sløret. Mit hjerte begyndte at banke helt oppe i halsen. Manden på billedet havde den samme mørkeblå jakke på, som jeg havde købt til David til hans fødselsdag sidste år.
Jeg sagde til mig selv, at det var en tilfældighed. Samme jakke, samme frisure. Der er millioner af mænd, der ligner. Jeg låste min telefon og gik mod køkkenet. Åbnede køleskabet og stod bare og stirrede på mælken i et helt minut.
Fra stuen hørte jeg min søn, Lucas, spille computerspil. David var på forretningsrejse. Han tog afsted for tre dage siden og sagde, han ville være tilbage søndag aften. Det var fredag.
Jeg tog telefonen op igen og åbnede Emmas profil. Den var næsten offentlig. Mange billeder af drengen, Noah. Fødselsdagsfest, første skoledag, strandtur, juletræ.
På et af billederne sad Noah på en mands skuldre. Mandens ansigt var stadig halvt vendt væk, men hans hånd var synlig. Venstre hånd. Samme tynde ar på pegefingeren, som David fik, da han skar sig på en dåse for fem år siden.
Jeg gemte ikke billedet. Jeg tog ikke screenshot. Jeg stirrede bare på hånden, arret, indtil billedet brændte sig fast i mine øjne.
Jeg scrollede længere tilbage. To år tilbage, tre år tilbage. Den samme mand dukkede op i baggrunden, aldrig helt vendt mod kameraet. Altid lidt drejet væk. Men skjortemønsteret, uret, måden han stod med det ene ben let ud til siden. Det var David.
I et opslag skrev Emma: “Tillykke med 8 år til os. Tak for vores lille familie.” Ingen tags. Ingen navne. Bare et billede af tre kaffekopper på et bord og en mands arm, der rækker efter en af dem.
Jeg gik hen til vores garderobe. Davids side var halvt tom. Han sagde altid, han hadede rod. Mange af hans ting var hos renseriet, sagde han. Eller i bilen. Jeg indså pludselig, at jeg aldrig havde set hans bil helt fuld. Der var altid en kuffert i bagagerummet.
Jeg satte mig tilbage i sofaen og åbnede vores bankapp. Jeg havde aldrig tjekket den grundigt. Han tog sig af alle betalingerne. Jeg kiggede kun på saldoen. Den nat begyndte jeg at gennemgå kontoudtogene.
Regelmæssige betalinger til et supermarked nær Green Street. Køb i en børnebutik, jeg aldrig havde set herhjemme. Små betalinger til en café ved en legeplads, jeg aldrig havde besøgt.
Beskeder fra Emma dukkede op i gruppen: “Noah kan ikke komme før kl. 17”, “Jeg kan tage juice med”, “Undskyld, Noah er syg i dag.” Hver gang jeg så hans navn, strammede det i mit bryst.
Ved midnat skrev jeg til Emma privat: “Hej, jeg er Anna, også i forældregruppen. Arbejder vores mænd mon i nærheden af hinanden? Min er ofte på Green Street.” Jeg stirrede på teksten i fem minutter, inden jeg sendte den.
Hun svarede på to minutter: “Hej Anna! Måske. Min kæreste arbejder mest hjemmefra, men han ‘går på kontoret’ på Green Street to gange om ugen.” Hun tilføjede en smiley. “Lille verden.”
Kæreste. Ikke mand. To gange om ugen. David “skulle også” på kontoret to dage om ugen.
Mine hænder rystede. Jeg spurgte: “Hvad laver han?” Hun svarede: “IT-ting, jeg forstår det ikke rigtig.” Det samme som David. Jeg spurgte om hans navn. Hun skrev: “Daniel.” Jeg udåndede så højt, at Lucas kom ud fra sit værelse og spurgte, om jeg havde det godt.
Jeg sagde, at jeg havde det fint og bad ham gå i seng. Da døren lukkede, skrev jeg: “Sjovt, det har min også. Har du et billede af jer to? Jeg tror, jeg kender ham fra et sted.” Mit hjerte bankede så voldsomt, at mine fingre føltes følelsesløse.
Hun sendte et billede, jeg ikke havde set før. Lys dag, legeplads, Noah forrest, en mand bag ham, der holder i svingkæderne. Denne gang så han direkte ind i kameraet.
Det var David. Ingen skæg, lidt kortere hår, anderledes briller. Men det var ham. Der var ingen tvivl.
Jeg stirrede på billedet, indtil min telefon gik i dvaletilstand. Tændte den igen og skrev: “Hans rigtige navn er David. Han er min mand. Vi har en søn også.”
Jeg slettede beskeden. Min tommelfinger svævede over skærmen. I stedet skrev jeg: “I ser glade ud sammen.” Hun svarede med et hjerte-sticker.
Jeg slukkede telefonen og lagde den med skærmen nedad på bordet. Rummet var stille. Den eneste lyd var køleskabets summen i køkkenet.
Søndag aften kom David hjem fra sin “rejse”. Han satte sin kuffert i gangen, kyssede Lucas på hovedet og spurgte, hvad vi havde lavet. Jeg så ham tage den samme mørkeblå jakke af, som på billedet.
Jeg konfronterede ham ikke den aften. Jeg lavede aftensmad, spurgte til hans møder, lyttede til hans historier. Han talte om hoteller, kolleger og trafik.
Da han gik i bad, åbnede jeg garderoben og tjekkede hans skjorter. Tre her, to manglede. I vasketøjskurven fandt jeg en lille kvittering fra en legetøjsbutik nær Green Street.
Næste morgen, mens han var på “arbejde”, bestilte jeg en aftale hos en advokat.
To uger senere, da papirerne var klar, sendte jeg endelig Emma den besked, jeg havde skrevet den nat. Denne gang slettede jeg den ikke.
Hun læste den næsten med det samme. I fem minutter var der ingen blå flueben. Så dukkede de op på én gang.
Hendes svar var ét ord: “Kom.”
Jeg lukkede chatten. Jeg gik ikke. Jeg sendte i stedet hende advokatens kontaktoplysninger.
Ved udgangen af måneden havde David to sæt dokumenter i hånden. Ét fra mig, ét fra hende.
Han forsøgte ikke at forklare. Han sad bare ved vores køkkenbord og kiggede ned i gulvet, mens Lucas lavede lektier på sit værelse.
Vi underskrev det hele stille og roligt. Ingen råben. Ingen scener.
Nu, når jeg går forbi en skole og hører forældre tale om WhatsApp-grupper, går jeg bare videre.
Jeg deltager ikke i flere chats.
