Vejen til skolen løb langs en tom grund — grå, tilgroet med græs, uinteressant. Hver dag gik pigen derhen: rygsæk, hovedtelefoner, tanker om prøver. Men en morgen var anderledes.
Noget lille og mørkt bevægede sig nær kanten af vejen. Pigen standsede og frøs: en hund. Lille, ung, rystende over hele kroppen. Den havde hudafskrabninger på siden, og pelsen var sammenfiltret af blod. Tilsyneladende var en bil kørt ind i den og kørt videre. Den så op på hende med store, bange øjne, som om den spurgte: »Går du din vej? Forlader du mig?« Og pigen kunne ikke gå forbi den.
Hun nærmede sig forsigtigt og strøg den over den varme pande. Hunden klynkede sagte, men trak sig ikke væk.
»Vær ikke bange… Jeg skal nok hjælpe dig,« hviskede hun.
Hun kom for sent til skole den dag. Hun bar hunden i sine arme næsten en kilometer til dyrlægen, ringede til sin mor, bekymret, græd. Lægen sagde, at der var en chance – men han havde brug for hvile, pleje og tid.
Hunden blev efterladt på klinikken, og pigen kom hver dag efter skole. Hun tog mad med, talte med ham, strøg ham gennem tremmerne, og hver gang spidsede han glad ørene, som om han genkendte hende på hendes fodtrin.
På sjettedagen var han klar til at komme hjem. Men hendes forældre sagde nej: Lejligheden var lille, en hund var et stort ansvar, og desuden var »dit hjerte for blødt, du kan ikke redde alle«. Hun diskuterede ikke. Hun krammede bare hunden en sidste gang. En uge senere skete alt så hurtigt, at hun ikke straks forstod, hvad der var sket.
Hun var på vej hjem om aftenen. Skumring, en stille gård, den sædvanlige rute forbi garagerne. Hun var allerede ved at nå sin bygning, da hun hørte fodtrin bag sig. Ikke bare fodtrin – hurtige, tunge fodtrin.
Hun vendte sig om og så en mand gå lige mod hende. Hans ansigt var dækket af en hætte, hans hænder var i lommerne, og hans blik var underligt, for insisterende. Han kom tættere på, mindskede afstanden.
Hendes hjerte bankede. Pigen tog et skridt tilbage – han øgede farten. Hun tog endnu et skridt – han var næsten oppe ved hende. Pludselig kom der et højt knurr fra et sted ved siden af. En hund sprang ud af mørket som et lyn.
Den samme.
Bange, stadig haltende – men i live. Den løb mellem pigen og den fremmede og knurrede så voldsomt, at manden tog et skridt tilbage, så to. Hunden gøede, blottede tænderne, pressede sig mod pigen og beskyttede hende med hele sin lille krop.
Manden frøs … vendte sig så brat om og forsvandt ind i skyggerne ved garagerne.
Pigen stod der, ude af stand til at sige et ord. Hun faldt på knæ og omfavnede hunden, som nu også rystede – men ikke af smerte, men af den frygt, han havde oplevet. Naboerne hørte gøen, kom ud i haven, og nogen ringede til politiet. Det viste sig, at der var en mand i området, der flere gange havde overfaldet teenagere på mørke steder. Pigen kunne have været hans næste offer – hvis det ikke havde været for hunden.
Da hendes forældre hørte historien, så de bare på hinanden i tavshed.
Så satte hendes mor sig ned ved siden af pigen og sagde:
»Hvis han selv kom til dig… betyder det, at han også har brug for en familie.«
Hunden blev hos dem. Han valgte pigen én gang – og så valgte han hende igen.
Og siden da bliver hun hver aften, når hun kommer hjem, mødt i hjørnet af haven af hurtige fodtrin og en glad hale.
For nogle gange ender det med, at dem, vi redder, redder os.
